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Lieber Florian,
heute ist dein Geburtstag. Dein vierundzwanzigster.
Schon der fünfte ohne dich.
Du fehlst uns so sehr...
Irgenwo blüht die Blume des Abschieds
und streut immerfort Blütenstaub, den wir atmen, herüber;
auch noch im kommendsten Wind atmen wir Abschied.
(R. M. Rilke)
